в потоке |
[Feb. 24th, 2020|05:08 pm]
am.
|
10 { effort2) @..! ничего не стоит }
Собирал на стол, салаты по вазочкам, какое-то пюре, поставил бутылку шампанского посреди дня. Она позвонила, сказала, что зайдет, но родители в это не очень-то верили. Откуда взялась, почему вернулась? Но был рад, и верил, что так и будет. Особенно после того, как представил в красках – её в самом деле нет, так и не дождался, и мир стал расползаться в какую-то бурую клейкую лужу, «Нет, ожидания не нарушу!» – думал он и продолжал ждать. Дышать воздухом возвращения, наблюдать секундной стрелки вращение, минутной крутой поворот, и даже уже часовой… вот. «Оставь в покое часы, идиот! Неужели она не придет?»
Но всё получилось, как надо: на губах алеет помада, и белая блузка, слишком белая, чуть не хрустит, и сердце, что было зажато в горсти, взлетело и затрепыхалось где-то под потолком.
Обнялись и вместе продолжили нарезать какой-то салат, болтая непринужденно, и он удивлялся этой легкости перехода от годов к секундам, от вызубренных на зубок давно брошенных реплик к репликам новым, таким же необязательным, но свежим, румяным с мороза, чуть влажным. Важным был именно факт – она здесь, и сейчас они сядут за стол, будут есть.
А потом он подумал, что стала она полней, что уже не вернуть тех дней, что если тогда не вышло, то теперь что же? И на что вообще мы стали теперь похожи? |
|