Привкус вечности.
Вот «было тихо, темно, и только высоко на вершинах кое-где дрожал яркий золотой свет и переливал радугой в сетях паука». Уже было сто раз и еще сто раз повторится. Или тысячу?
Вот они «играли в крокет и lawn-tennis, гуляли по саду, пили чай, потом долго ужинали». Сегодня, три года назад? Сколько раз? Не сосчитать.
Вот вроде все просыпается, начинается какое-то действие. Но как воспоминание, что приходит раз за разом в неизменности. «Я победил ее сердце своим талантом». «Я победил ее сердце своим талантом». «Я победил ее сердце своим талантом». «Я победил ее сердце своим талантом». Когда же это кончится? «Я победил ее сердце своим талантом». «Я победил ее сердце своим талантом».
Мисюсь, где ты?
Никто, никто так не умел и наверно не сумеет. Воннегут писал про время, застывшее как янтарь, и было в этом что-то тревожное. Так вот как это выглядит на самом деле!