Почему-то так получается, что временами ничего не могу припомнить, или кажется, что снится какая-то малоинтересная обыденность. А потом начинается кино. В нем тоже нет ничего экстравагантного (М. например иногда рассказывает совершенно сказочные сны, или вот С. – та вообще как фэнтези), но они явно наполнены если не смыслом, то какими-то мыслями, нетривиальными вопросами. Причем эти мысли-вопросы выражены не словами, и даже не картинкой как в кино, а тем, что эта картинка заслоняет. 

Сон прошлой ночи был про какие-то межличностные отношения и про творчество. Там были все в куче, в каком-то большом городе с фрагментами Москвы, и много разговоров и даже какой-то сюжет. Но все слишком замысловато, чтобы вот так вечером хоть что-то восстановить. Одна из линий этого сна иногда повторяется. Смысл примерно такой. Мне показывают какие-то художественные изделия (в этот раз были какие-то разрисованные свитки, абажуры-трансформеры, возможно даже картины) и я с увлечением их разглядывал и в душе испытывал досаду от того, что не я это сделал. Но потом, когда проснулся, то понял, что всё это «великолепие» сделал именно я, т.к. ведь, в конце концов, все это приснилось именно мне. 

Я знаю, что завидовать не стоит,
не потому, что так нехорошо,
не потому, что зависть против всех настроит,
не потому, что так советует Ошо… 

И хоть мой сон ворчит: «Не надо здесь ля-ля…»
Звучит абсурдно, но 
                        всё это сделал я.