Печаль – моя страна, моя струна,
стрела любви, запущенная на фиг.
Дневник веду, точнее строю график,
кривая – вся изломана она.
Морская пена, ветер, острова,
трава забвения, а может трынь-трава,
я не уверен, так ли это нужно,
и если вы, ребята, порешите дружно,
мы пальмы эти пустим на дрова.
Права водителя, что никогда не трезв.
Дрожащий скальпель вновь ведет надрез.