(Блаженный Августин)
Что такое время?
Я знаю ответ.
Но если хочу объяснить,
то ответа не знаю.
Хочу показать, как все было тогда и тогда,
а получается,
что страницы альбома с фотками
(с или без
цвета)
листаю.
Время бежит.
Даже статика
использует уравнения для бега.
Время кирпичики ряд за рядом кладет,
замуровывая прошлое
стеной
интеграла Лебега.
Вот так слова,
сгруппированные без смысла,
указывают на что-то внутри себя,
как течение жизни обретает ощутимую связь
с нелепым набором:
года, месяцы, числа.
Слышал о радостном открытии –
времени нет,
то досадная иллюзия, Фата-моргана.
Но стреляет метко,
иногда в упор,
и не увидеть, как красиво струится дымок,
из отработавшего
нагана.
Как любой дурак
знает эмцеквадрат,
что типа энергия и масса – одно и тоже,
так и на время не имеет смысла пенять,
оно как отражение в зеркале,
знакомая
рожа.
Эквивалентность
себя и времени
не докажешь с аксиомой в руке,
говорить об этом
также
глупо,
можно только как заклинание повторять.
Пестик в руке
и между коленями зажата
с водою
ступа.
Времени больше не будет,
не будет я,
мировые линии
завьются в косы.
И застывшими молниями
будут капли гореть –
повисшие в воздухе
майские
грозы.
