(Nicolás Gómez Dávila, р. 151)
Наверно я тот глупый человек,
прядущий паучиной паутину,
смотрящий не приподнимая век,
на ощупь лепящий картину.
Из сгустка липкого, по буквам, по слогам
стекает, крепнет и звенит стальная
струна, что тянет вверх, к твоим ногам.
Вот это жизнь. И облетает остальная.
И в марте уж совсем не так темно,
усядешься под стынущим окошком.
И будет лишь чуть-чуть не все равно,
пусть глупо, но зато не понарошку.