(Nicolás Gómez Dávila, р. 450)
Разборки мы отложим на потом,
а может, я вообще не буду злиться.
Душа – потемки, а верней – дурдом,
и безразличие в одно мешает лица.
А время терпит, вместе с ним и мы
не станем поправлять и удивляться,
так камни неподвижны и немы,
а им виднее. Ну, ведь правда, братцы?
И странная дремота нападет,
и все что есть, окажется съедобным.
Судьба тихонько нить свою прядет,
и дождь по крыше перестуком дробным.
