(Nicolás Gómez Dávila, р. 598)
Настанет вечер. Клочья облаков
погонит ветер, небо расчищая,
сырое небо в нежных красках мая.
Мы оглядимся, смутно понимая –
война окончена, и больше нет врагов.
Проиграна мелодия атак,
покрылись раны коркой и травою
забвения. Шумят над головою
и клонятся полоской грозовою,
не под огнем сгибаются, а так.
Яснее ясного холодный тонкий серп
и нити звезд, натянутые струны,
где веток черных ломаные руны,
а в кружке спирта вздрагивают луны.
Такое дело, развяжи кисет.
Дождется каждый, видно в этом суть.
Пусть огонек ко мне укажет путь.