пройденное: antimeridiem

Морис ждал ответа. Она отвечала регулярно. Морис тут же кидался писать ответ, хватаясь за эту возможность, надеясь, что вот уж это слово, этот намек, это невнятное признание найдет отклик, и он, получив ответ, с первых строк поймет, что дело сделано. Но ответ приходил, Морис с подчеркнутым спокойствием распечатывал конверт, читал, перечитывал, вглядывался в эти чуть корявые буквы, но ничего не находил. Это значит, что снова надо искать слова, надеяться, что они будут поняты и – главное – станут триггером, спусковым механизмом, запустят наконец машину действия. Ничего не происходило. Слова оставались словами, и даже сам Морис частенько не мог сообразить, о чем же это он писал, что хотел сказать, что вызвало именно эту реплику. Когда же пришло то катастрофическое письмо, Морис будто провалился, заскользил в пустоте, заметался по клетке своей души. Но вскоре снова сел за письмо – не писать он уже не мог. И чудо произошло – его адресат теперь был всегда рядом, ближе некуда, и он почти всё понимал, во всяком случае, ответы уже были не нужны.

Поэзия, отсутствие ответа,
ни да, ни нет.
Весна ушла, теперь наступит лето –
имейл, инет.
Бумага никогда не повторится,
а ты – пиши,
и будешь гиперссылками вариться
внутри души.
Хотелось крикнуть почтальону:
«Эй, шире шаг!»,
что называется, во время оно.
Но не спешат
с ответом наши адресаты
и там, внутри,
мы, как и прежде, арестанты
своих витрин.

пройденное

сквозь призму животворящей бедности

как падение осеннего листа

Течение жизни

Error