(Nicolás Gómez Dávila, р. 91)
Подует ветер. Пробегают волны
в горячем воздухе некошеной травы.
Мы восвояси, мы в тартарары
уходим под гудение валторны.
Хотели крепче быть, нам гнуться западло.
Запало в душу. Как шпагоглотатель.
Не просто стержень – с кромкой заодно.
А кто провис, конечно же предатель.
Мы кованой оградой на ветру,
мы ржавчиной встречаем поутру,
такой же рыжий луч, как вечность твердый.
Нам клочья облаков не по нутру,
мы ненавидим мутную муру,
и этот пьяный лепет об стол мордой.
Не фантазировать, пощупал – и хорош!
Покрепче ноги ставь у табурета.
Один равно один, все остальное ложь,
и как один умрем в борьбе за это.