(Nicolás Gómez Dávila, р. 785)
Стальная ложка сточена о камень,
подпиленным решеткам нет числа,
и стражники уснули на часах,
но не сбежать из шкуры этой. Амен.
Вода и хлеб. И пригоршня конфет.
Прибой, что шепчет в ухо all inclusive.
И в спешке наведенный марафет,
когда брильянтом в небесах прочертит Люси.
И даже тень улыбки – все пройдет,
все полежит, поносится, протрется.
И эта дрянь. Откуда что берется?
Мы сами это сделали. Why not?
Но он откроется, потрепанный портал,
страниц шершавых верные ступени,
мир поболел, похныкал и пропал,
был не прочней любимой этой тени.