(Nicolás Gómez Dávila, р. 23)
Раскаты грома. Хочется пригнуться,
перекреститься или что еще.
Ты будешь всего-навсего прощен,
еще (как знать?) успеешь улыбнуться:
«Я думал, все так делают, а чо?»
Ночная бездна. Муравьем ничтожным
покажешься себе или клопом.
Захочешь даже не слугой – рабом,
хоть лопухом качаться придорожным:
«Я как дурак стою с разбитым лбом!»
Крупицы смысла. Наскрести не в силах
и по сусекам намести душа.
И тишина, звенящая в ушах,
уже своим вердиктом подкосила:
«Что это тут за мусор прошуршал?»
Любовь, любовь. Она еще быть может
забыть про немощь из последних сил.
Получит каждый то, о чем просил.
Но холодок, что пробежит по коже:
«Где этот шанс, который упустил?»