(Марсель Пруст, «Под сенью девушек в цвету»)
Вот это точно. Иногда впадаю в такое состояние, не знаю насколько оно обычно. Но раньше, в юности, такого кажется не было. Когда я (скажем, по пути на работу) зацепляюсь в уме за какое-то событие в прошлом, и по цепочке начинаю насколько это возможно воссоздавать тот мир, мир прошлого, и если я проделываю это бессознательно, не по приказу, а получается это как бы само собой, то погружаюсь в него чуть ли не весь. Во всяком случае когда я прихожу в себя (например на перекрестке перед светофором) то окружающий мир кажется мне зыбким, эдаким сном. И это не потому, что мир прошлого был как-то особенно реален. Нет. Он тоже был зыбкий, условный, неловко склеенный из кусочков. Но я уже как бы поселился в этом клочковатом мире, и выглядывая из него, вижу что и реальный мир тоже совсем, совсем не реальный. Нет этого безусловного чувства реальности. И по тому, как это ощущение меня пугает, я понимаю насколько оно серьезно.