Тепло не будет, будет горячо.
А может вихрь с просторов ледовитых
придет, осколков полон ядовитых
и прочей не антропоморфной свиты.
И вороном присядет на плечо
то слово, что грустнее не бывает,
что может быть совсем не убивает,
но делает навечно не при чем.
Тогда прислушайся, кто шепчет изнутри?
Подталкивает будто: «Ну, смелее!
Еще шажок, теплей, еще теплее,
пусть черный флаг полощется на рее,
и смотрят на тебя глазницами нули,
удача с нами, мы и есть удача,
её несем, за пазухою пряча,
дыхание считая: «Раз, два, три...»
