am. (antimeridiem) wrote,
am.
antimeridiem

Category:

Тикусай

Безумные стихи…Осенний вихрь…
О, как же я теперь в своих лохмотьях
на Тикусая нищего похож!
(Басё)


Странная штука слова.

С ними нельзя заключить мир – они не прощают слабости, перестают повиноваться, расползаются в вязкую приторную муть. Или притворяются настоящими, но когда уже последнее слово заняло свое место, вся конструкция с грохотом разваливается на куски. Их нельзя уговорить, примерно по той же причине (как это принято приговаривать, поучая), что кровь нельзя отмыть кровью.

Но и война никогда не принесет победы. Слова начнут подчиняться, строго выполнять приказы. Но что можно им приказать? Эх… И посмотрев на то, что получилось, останется своими собственными руками порвать то, что было завоевано с таким трудом.

Хотя решение есть. Бездомный нищий не умирает с голоду, не замерзает в стужу. Его накормят, отдадут старую одежду, пустят погреться у огня и переждать снегопад. Странник, бредущий куда глаза глядят, привык к дырам в своем кимоно, к вшам в волосах и к постоянному, ставшему фоном, голоду. Лишь случай и доброе расположение позволяет ему выжить. Сейчас это так, а завтра иначе, все может быть, но как-нибудь выкрутимся. Это конечно безумие – не иметь дома, семьи, денег. Глупые развлечения, бездумное копошение, сон – вот все содержание его жизни.

Поэт поступает так же. Он ищет слова, как вшей за пазухой, чешет затылок, радуется очередной находке. Иногда ему везет. Но в отличие от нищего он получает не миску риса, а несколько строк, за которые не стыдно. Так идет день за днем, стихов становится все больше, и кажется, что стал обладателем… Чего? Не ясно. Но вес этих надежно склеенных слов, создает иллюзию обладания.

А потом настает осень. Вихрь срывает с головы шляпу, и она летит, кувыркаясь в воздухе вместе с желтыми листьями, паутиной и другим сором. И видно, какая она вся дырявая, буквально дыра на дыре – то ли шляпа, то ли старое птичье гнездо, то ли просто клок сена, поднятый в воздух порывом ветра.

И все эти любимые стихи начинают выглядеть так, как они есть. Словами, которые никогда не раскроют своего настоящего смысла. Игрой, в которой невозможно выиграть. Воспоминанием, которое так и не смог возродить. Но поэт рад и этому, потому что только что он смог прикоснуться к тому единственному стихотворению, которое ему дано ощутить до конца.

 
Tags: Япония
Subscribe

  • пройденное

    Юрген нес её очень осторожно, но всё-таки уронил. Она не разбилась вдребезги, не смялась и не покатилась под горку. Но с каким-то неприятным хрустом,…

  • aphorismos

    Имма искал удовольствий. Довольно быстро оказалось, что удовольствия растут в тени зла. Пнуть припаркованную на тротуаре машину – почему он…

  • . . .

    Олаф смотрел в окно как на икону. Там, за пластиковым окладом, между оранжевыми занавесками, кружился снег. Олаф всеми силами пытался не вспомнить…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments