August 20th, 2016

cup

(no subject)

Тяжелый глянец отсыревших дней,
Где вровень с птицей, спящей над трубой,
И крышею свинцовой, лицедей –
Мотает клен опухшей головой.

За ними безвозвратные кусты,
По горло замурованные в страсть,
Стоят, как бессловесные пласты,
И всё не могут заживо упасть.

Вот, живописец, дело для тебя!
Так прорубай свой онемелый холст,
Пока навстречу выстрел сентября
Сердечную не преломит кость!

(II | 00993)