на что похоже
быть, для примера, летучей мышью?
Или вот я – бабочка,
взгляну на мир
и попиксельно цветок в воображении
вышью.
Да только бабочке вышивать ни к чему,
у нас ведь тоже разноцветные жидкости
по колбочкам не разлиты,
все, что попадает внутрь
ума,
сливается в целое, всюду плотное,
как слова
молитвы.
Да и летучая мышь, понятно
это лишь для словца
красного,
всё устроено еще страньше,
еще чудесатее, да…
На что похоже быть мной,
только на пару минут раньше?
Хорошо еще, когда жизнь течет как река
сонная без водоворотов
и водопадов,
а то начнет болтать
туда да сюда,
перебирая набор стандартный
раев и адов.
Точка зрения как точка сборки,
ага,
только она не ограничивается собиранием,
а расшибает прошлую версию на миллион осколков,
все так зыбко
и на сердце не на всю жизнь
как расплывчатая, но несмываемая
наколка.
Помнится, в детстве у меня была
мозаика,
с шестиугольными такими грибками,
(привет глазу бабочки)
и теперь такую купили –
вещь
«проверенная веками».
Сложи что хочешь
(ну или что сможешь) –
цветок,
рожицу или художественные разводы,
но тряхнешь, и кучка деталей лежит
как слова в словаре,
или всё что выплеснули сами в себя
большого взрыва воды.
Чувство преемственности -
это только он,
трясущий
и снова
детскими своими руками
подбирающий приглянувшуюся деталь,
тот, что несмотря ни на что,
оставляет
нас
неизменно
нами.