(Антон Макаренко, «Педагогическая поэма»)
«Дети растут» – сказал аналитик,
и эту формулу можно внести в гроссбух.
Река течет, облака проплывают,
под балконом снова вырос чертополох, лопух.
А еще спрашивают:
«С чего бы
вашим детям быть лучше вас?»,
типа вы лаптем щи хлебали,
ну так эти из хрустальной туфельки
выпьют квас.
Или вот:
«На это
ума не надо,
ты вот симфонию пятую сочини.
Или хотя бы себя родного
как примус дырявый
сиди, чини».
Забыть
про то, что они продолженье.
Что микрон для нитей в миллиарды лет,
что летят на голубом звездолете,
а ты всё заводишь свой
драндулет?
И всё-таки они поначалу лучше.
И всё же сложнее любых наук.
И все «зачем?» ведут себя гораздо скромнее,
когда ты знаешь что где-то,
может за океаном,
а может под окнами
играет
внук.
Маги жалели, что кокон в дырках,
что теперь украдено остриё.
А вот это уже по-детски,
что кричать и дергать: «Моё! Моё!»?
Дети растут.
Не нужно важничать,
думать,
что рОстил их и учил,
и неизвестно, чего больше пролито –
пота, слез или чернил.
И что важнее –
пейзаж за окнами
или заснеженная мораль,
или стрела из самодельного лука выпущенная
и улетевшая
вдаль.
