еще в таком, бумажном письме,
по одному очень важному для меня поводу,
когда казалось, живу в кафкианском сне:
«В шахматах есть два способа –
Защита и нападение.
В жизни их тоже два:
Я пробовал защищаться
И получил поражение –
Может быть жизнь не игра?»
Чего уж там, некоторые искренне верят
что жизнь –
это красная и местами даже черная
икра,
или что жизнь, она сама в себе,
все ищет и ищет вену,
куда войдет её восхитительная
игла.
И как тут не получить поражение?
Как не чувствовать под ногами
это вечное сковородки жжение?
Писатель же скован жесткими рамками логики
сюжета,
хотя логика эта подчас от математики далека.
И буквам, им, кажется, дела нету,
ложись куда надо, и жизнь твоя будет легка.
Поплачет какой-нибудь Федор,
глядя, как на маленьком столике, у изголовья,
блистают снятые и разбросанные бриллианты,
но в то же время в голове всё плывет и кружится,
уж не от крови ли выпитой
пьян ты?
Светает.
По столу рукой побегала, ища телефон
отключить уже ненужный будильник.
Думала – как это? Не в английский фарфор кофе себе наливать,
а совать в граненый стакан кипятильник,
на корточках сидя, ждать, когда подойдет чифирь…
опомнилась, ощущая, как во рту шоколадная корочка треснула,
а под ней – зефир.
Немного боли, немного тепла,
пока всё не раскисло в кровавой луже
какого-нибудь очередного сна,
случающегося где-то сейчас и тут же.
Ничто не забыто, никто не забыт –
пожалуй, это набросок ада.
Уж лучше оранжевой точкой быть
затерянной внутри листопада.