(НС, I, 75)
Мне ангел руку подтолкнет крылом,
пером смахнет от стёрки крошки –
на белый лист не рвется напролом,
а помогает будто понарошку.
Ведь кисть ему никак не удержать,
пастелью не испачкать пальцы,
но будет незаметно утешать,
в душе моей старательно копаться,
искать движение, которым победит
свое бессилие и корифеев силу.
И вот уже мой карандаш летит,
очерчивая контуры эфиру.
Как я сумел? Дебилом был дебил…
А это просто ангел победил.
