|
[Apr. 10th, 2015|10:31 pm]
am.
|
«Современный роман пахнет не оливковым, а машинным маслом». (НС, I, 65)
На титановой обшивке, там где гаснет свет заката, точно лепесток увядший след туманит поцелуя, нацарапала когтями серпокрылой кромкой острой линии дифракционной персональной штрих-решетки.
Он останется в темнице – не пробьет гиперболоид этих линий, этих лилий, что качались голограммой голой драмой без интриги, где шарниры сочленений как уключины скрипели и тиха двуокись хрома.
Но графеновое сердце серым парусом колышет, расправляет гофроскладки, ловит ветер киберволи. А в ответ винтажный латекс оживает, замирает гонит взвесь из перфторана и надежды на синхронность.
Маслом капает машинным через сетку кракелюров, и резина подгорает на продавленных изгибах. Но заносит регистратор каждый бит, давленья всполох, каждый молод, молод, молод был, бил, бил утилизатор. |
|