(НС, I, 100)
Меняются дороги, города,
созвездия сверхмедленною пылью
клубятся.
Чуть подрастают ногти, борода,
как дедушка я сон мешаю с былью,
кренятся
привычных траекторий миражи,
вагоны мыслей тоже сходят с рельсов,
и вот с ежами скрещены ужи,
и состоятельность не стоит пары пенсов.
Но что-то вечно,
вот оно торчит,
или беспечно
мимо толчеи
уходит предсказуемым маршрутом,
но вот не радует определенность почему-то,
где алой точкой зашкворчишь в ночи.