(НС III, 45)
Шанс отмерен до миллиграмма,
поворотная пылинка в судьбе,
как оклик из-за двери Кламма
не кому-то там, а тебе.
И бесполезно искать причины,
у обстоятельств на поводу.
Иди к тому с кем обручили,
не забывай фату.
Раскинуты эволюции сети,
их тянут, а ты молчи.
Но есть разрывы, дырочки эти,
те, что горят в ночи.
Был повод – и вот оборвался повод,
всё катится кувырком,
в объятиях случая слепого,
спущенного курком.