(НС III, 127)
Воображение лежит морским ежом.
Похоже, наступлю на те же грабли.
Опять решать был прав, не прав ли,
кем был проезд по встречке разрешен,
когда и кем был разума лишён,
сам потерял или его украли?
Изъеденный весной осколок льда
как конский череп ляжет на дороге –
к нам знаки как всегда излишне строги,
ну а беда – простая лебеда,
из космоса – такая ерунда,
и в пересказе, так, сухие строки.
Нас вихрь воображения несет,
инсценировка драмы не помеха,
в сюжете сквозняком сквозит прореха –
всегда к себе мы движемся, не от.
И разбиваемся. Уже раз стопятьсот.
Смешно, но почему-то не до смеха.
