(НС, II, 77)
Лампа настольная, книга раскрытая.
Луч взгляда дремлет расфокусирован.
Буквы лежат точно комья, разрытая
яма, где ты проступаешь красивая.
То позолотой льнет, то отражается
в гранях алмазных и в каплях сукровицы,
что за меня в тебе преображается
тонкой иглой в самом сердце обломится.
Нет ни тепла и ни прикосновения,
галлюцинацией, вымыслом, трепетом
синапсов импульс и рябь сновидения
мне диктовала беспомощным лепетом.
Хватит надеяться, все перемелется,
влажной трухой, абразивною крошкою,
линия рта не переменится,
влип в этот трип не понарошку я.