Фантазия, свой бег останови!
Хотя куда там, ты летишь под горку.
И я смотрю, смотрю в свою подкорку,
как на пожар, как на калеку, порно...
уже с собой я перешел «на вы».
Новинок нет, и мощность головы
вся тратится на штампы, штампы, штампы.
Снаружи жизнь, но вот, увы, не там ты,
не выдумать мне и пучка травы.
Но смутная тревога, недобор,
нехватка вечная, приходится метаться –
он должен быть, само собою, добр,
и без скандалов разрешать расстаться,
хотелось бы прижаться, сквозь духи
отчетливо почувствовать родное,
и сердце ждет и так привычно ноет.
А снег идет, его сухой трухи
уже довольно за комодом и за шкафом,
я обмотаю горло полосатым шарфом,
а снег идет, шаги его легки.