Что за глупое слово!
И хватаюсь за карандаш,
чтобы вычеркнуть снова,
уберечь перекошенный наш
плоский мир. Полшестого,
мне пора собираться домой.
Не гляди же так строго,
тихий ангел, придуманный мной.
Даже воздух битком,
он до неба словами забит,
и обмотан бинтом.
Но за битом рождается бит.
