– Ты молоток, – сказала. Будто бы
лет тридцать стерла легкою рукою,
захлопнув книгу пыльную судьбы,
позволив жизнью подышать другою.
– Ты клёвый, – обронила невзначай,
и это было так несовременно,
хоть под часами встречу назначай,
и прихвати тюльпаны непременно.
– Ты то, что надо, – радио поёт,
и я надеюсь, это не случайно.
Но сердце нервно в одну точку бьет,
неровно, неумело и печально.
