|
[Jul. 20th, 2016|07:19 pm]
am.
|
Мартин увидел просвет в протяжении времени. Его отец, коротая время до обеда, чертил по памяти план садоводства, что-то из далекого детства. «... хороший был управляющий. Садовник, на все руки мастер. Когда оккупация закончилась, он ходил по всем верандам, руки целовал съемщикам – там семей пятнадцать жило... Я был и у него дома, в прихожей висела фотография трупа...» Мартин прислушался: «Чего? Какого трупа?» После долгой паузы отец продолжил: «Убитого брата. У него брат был, бандит. А фотографии его не было. И вот, когда брата убили, то он сфотографировал его уже мертвого и на стену повесил». Мартин увидел лишь краешек этого полустертого пространства, но пока он подглядывал, рамки момента отодвинули и чуть приглушили свет пыльной старой комнаты, удивительным образом вмещая оба пространства, но с разных сторон.
Имеем место, время. Но пока
не получили чем его заполнить.
Здесь совершенно нечего запомнить,
да и зачем? Спрессованы века,
расплющены консервной банкой ржавой
с присохшими частицами судьбы.
Не зарекались мы и от такой сумы,
и для такой тюрьмы рожали.
Лежали вместе, площадь совместив,
насколько это только было можно,
и так, понятно, чуть неосторожно,
еще расширив пустоты массив. |
|
