Какая жалость. Были времена,
а может день, неделя, месяц
или одно мгновение, она
стреляла, попадая в десять.
Теперь шестерка – редкость, молоко,
или вообще летит совсем уж мимо,
блуждаем взглядом вдоль да около,
а раньше не спросясь меня влекло
и увлекало, и казалось мило.
Смотреть и в этом взгляде не соврать,
чтоб точка к точке, как рука хотела,
чтобы из линий проступало тело,
и лилия такая – не сорвать.
Как всё конкретно – сам себе чужой,
не говоря уже про прочий хаос,
но сердце исхитрилось, прочитало,
целуясь с нарисованной душой.