Мы по поверхности скользим,
но корка льда тонка.
Под ней, не замечая зим,
земля лишь ждет звонка
капели, солнца, сотен ног,
что замешают грязь –
ты уникален, одинок
как эта грязь как раз.
Как прихотлив её узор
как весело блестит
и не страшит её позор
налипшей мерзости.
Но вот топорщится трава
и золотом – песок.
Выходит, грязь была права
и впитывала сок –
неаппетитный, тухлый, злой
питательный раствор,
и перетерпит летний зной
цветнов живой ковер.
Теперь там кружат муравьи,
да и стрекозы есть.
А дальше, выше – соловьи.
Все как один, не счесть.