Я бортовой журнал. За строчкой строчка
ложится на страницы белизну,
на эту цифровую бересту,
не пропуская даты ни разочка.
Пробелы между слов – кто там притих,
и шарит вне пустой надежды взглядом?
Я где-то там, над плоскостью, но рядом,
пространства ввысь развернутый триптих.