В десятом классе это ощущалось очень просто. Нужно как-то выбираться из родного города, и не куда-нибудь, а именно в столицу, там где... что? Странно, но за этим многоточием ничего не следовало, очевидно, что мысль об этом «побеге из курятника» не была родной, взращённой, осмысленной. Это было скорее как стандартное течение жизни – рождение, детский сад, школа, Москва. Застрять на любом из этих уровней воспринималось как остаться на второй год. Второгодником становиться не хотелось. Ну и в столицу я не раз ездил и мне там нравилось, была она большая, красивая, по нашим провинциальным меркам богатая. Но я туда ездил в гости. Как оказалось, это не то что там жить.
Когда мечты идиота благополучно сбылись, то ощутил я себя в столице лишним, и она показалась мне лишней. Ничего из её даров и обещаний я не мог приложить к себе с толком. Думаю, что если и было в моей жизни разочарование – то это как раз оно. И когда я придумал способ аккуратно вернуться назад, то ощутил что-то вроде эйфории. Кажется, это тоже было первый и последний раз.
К сожалению, провинция это такое место... вроде оврага. Ручей течет, подтачивает края, они осыпаются, на дне что-то подгнивает. Яркие люди они чаще всего динамичные, непоседливые, ищущие. Ну и они уезжали. Один, другой, третий. До сих пор остались люди и явления, которые никак не отнесешь к провинциальным, это такие островки индивидуальности, они ничуть не тусклее столичных огней, но рано или поздно и они потухнут. Останется настоящая провинция, которой я не готов дать определение, но которую очень чувствую, эдакую безусловную второсортность. Она царит буквально во всем. Скоро, нет, уже – по нашему городу можно будет ходить лишь зажмурившись. Старое утекло, новое не родилось. Столица выела все без остатка.
