Когда-то Рокантен томился жить,
предметов тошнота волнами подступала,
хотелось эту слякоть подсушить,
и вот упало
его существование листком
кривым багряным по спирали в лужу,
сиди теперь в кафе и слушай, слушай...
Битком
набита скошенною памяти травой
живых костей ажурная коробка,
и он надеется, пока что слишком робко,
главой
последней завершить роман,
а дальше взяться за простую сказку,
как буратинку положить в карман,
к саням волшебным привязать салазки...
Но хоть он не обычный наркоман,
гармонии напрасно стоит глазки.
