«Я не могу говорить о ней без того, чтобы сердце мое не прыгало, как яйцо в кипятке».
Название какое-то дурацкое и противостояние этого «нового» и «старого» – нелепое. Так это сейчас представляется, тогда наверняка было иначе... Злободневное произведение. И все эти бесконечные метафоры, поэтические находки, брильянтовые вкрапления вроде сверкают, а ковырнешь, посмотришь отдельно… ну да, круто, и что? Вспоминаю, что Гришковец очень хвалил и говорил, что это лучший роман, ну на его вкус. И сам он написал роман «Асфальт», в котором концентрация поэзии была минимальна (по сравнению с), но ощущение от него было точно такое – какой-то вязкой тоски. Т.е. хоть в этом, а удалось достичь идеала.
«… она была легче тени, ей могла бы позавидовать самая легкая из теней – тень падающего снега; да, сперва по-своему: не ухом она слушала меня, а виском, слегка наклонив голову…»